PERSO-ANALES DE UN VACÍO ESPLENDOR

"En los umbrales de los espíritus

dibujan danzarinos mosquitos

el fino esgrafiado de tu felicidad.

Tú esperas el golpe de timbal,

con el CEREBROCORAZÓN sin seguro"

CELAN

DESPERTAR

"En un país de infancia recuperada entre lagrimas,

en una ciudad con latidos de corazones muertos

(todo un arrullador zurco de latidos de vuelo,de latidos de alas de los pájaros de la muerte;de chapaleos de alas negras sobre el agua de muerte),

en un pasado fuera del tiempo,

enfermo de arrobamiento,

los gratos ojos dolidos del amor arden todavía con un fuego manso de mineral rojizo,

con un triste encanto,en un país de infancia recuperada entre lágrimas

Sin embargo, el día llueve sobre el vacío absoluto.

¿Por qué me has sonreído en la gastada luz,y por qué y cómo me has reconocido,extraña muchachita de arcangélicos párpados,de reidores, azulados, suspirantes párpados, hiedra de noche estival sobre la luna de las piedras?

¿Y por qué y cómo, no habiendo jamás entrevisto ni mi rostro ni mi duelo, ni la miseria de los días, me has reconocido tan de pronto, cálida, musical, brumosa, pálida, amada?

¿Por quién morir en la noche inmensa de tus párpados?

Sin embargo, el día llueve sobre el vacío absoluto.

¿Qué palabras, qué músicas terriblemente caducas se estremecen en mí con tu presencia irreal,sombría paloma de los días lejanos, tibia, bella?

¿Qué músicas se estremecen durante el sueño?

¿Bajo cuales frondas de soledumbre antiquísima,en qué silencio, en qué melodía o en qué voz de niño enfermo volver a encontrarte,oh bella,oh casta, oh música escuchada en el sueño?

Sin embargo, el día llueve sobre el vacío absoluto".

Oskar Vladislas de Lubics Milosz

"Nuetros actos se unen a nosotros como el fulgor al fósforo,

es cierto, nos dan nuestro esplendor,

pero sólo desgastándonos".

Gide

lunes 1 de abril, 2002

El dolor ausente se escucha, se presiente. Palpo su ardor indecible. Recurro a transformaciones psicoestéticas a fin de re-conocerlo mejor en su vuelta que respira ante mis ojos psicopomposamente, con su existencia un tanto transparente, inconcreta, quizás algo fingida, como propuso el Maestro heterónimoscilante Pessoa. Medito sobre el problema que supone la conversión de los adentros. Sonsueno en una frase de Blake que expresa "las aguas estancadas engendran pestilencia". Dicho asunto, el de la conversión de los adentros, supone alivio y cierta liviandad anímica. Supone un goce. Lo lleva aparejado, en pos de apretar enaltecedores móviles en los que vibra el espíritu. Conlleva una sensación de elevación moral gozosa experimentada por el creador por el simple hecho de expresar diferencias, de lanzar obras en una apología de alteridades variadas. Botella arrojada al mar. ¿Cómo es que a partir de vivencias orgánico-vitales se pueden disparar bellezas incomparables en repetidas ocasiones a través de los siglos?. Hablo de Lubicz Milosz, de Celan, del mismo Bataille y su erótica ruptura. Sobran los ejemplos que gritan: ¡Expulsar el cáncer!. Pienso en la Licantropía híbrida hospedada en Oskar Milosz, el gran poeta lituano absorto en el brillo lunar que iluminó sus videntes veladas. Bendita metafilosofía milosziana. Tal vez material patógeno puesto afuera. La ostra genera la perla cual cáncer y otros disfrutan de ella pulida. Sufre la piedra, brilla la perla. Tales contrarios parpadeando en nuestros pechos engendran una multitud de contradicciones. No entiendo estas sólo en su entropismo confusional sino que, sobre todo, las veo como caldo de cultivo para analogías metaforizadas por el poeta. Huracán de cuervos pulido. Por cierto algunos huracanes por más cargados de cuervos que vengan, se suavizan, se lenifican más que otros. El tema de la represión es particularmente psicoanalítico y no esclarece del todo los móviles creacionales. Freud, afanadamente científico, no puso su sangre en la creación estética y dificilmente como terapéuta lo hubiese llegado a comprender. Ningún método genera mariposas carmesíes. Vuelvo al huracán distintamente pulido. Sade frente a Gautier, Voltaire frente a Artaud, Pollock frente a Da Vinci, Villon frente a Hugo, no Morales (Francois frente a Victor). El escencial magma arrebatado o la claridad de las formas. ¿Diferencias represivas según Sigmund, Superyoicas, Ideal del yo como orientador efeciente del proceso sublimatorio?. Sin duda uso de una capacidad que chorrea indicios que se proyectan más allá de una circunstancia particular. La posibilidad cierta de dejar de ser un cotemporáneo del sufrimiento. Más allá adelante, más allá atrás. Lejanías, remembranzas, lontanansias, posibilidades, dados y pieles nuevas. En ocasiones me figuro un niño moribundo de la Edad Media aquejado por una enfermedad terminal, supongamos neumonítis, que en lugar de morir ahogado por su propio hedor de mucosidades de pronto eclosiona en liberación nasal de huevos coloridos y sutiles fruto de una especie de respiración reconstructiva que rehace lo repulsivo tornándolo adorable. El aislado enfermo es requerido por otros ojos. El centro de gravedad transita hacia el juicio de nuevos iris pupilosos que contemplan espectantes. Quizá mucho huevo colorido los irrite de sobremanera. La tercera crítica del abominable Kant se encierra literalmente al más puro estílo germano en este tema, la crítica del juicio o de la facultad de juzgar. Me quedo con los nuevos alimentos de la tierra sensualista de Gide. He ahí la diferencia de sujetarse a la ampliación de una gris episteme o elevar nuevas esferas poyéticas que a su vez nutran los cuerpos teóricos donde muchos aprietan sus manos sin llegar a conocer de cerca las brumas elementales que cubren al proceso creativo. Cómo los abismos chocan con las estrellas produciéndo delicada música.Ciertamente Jean Arthur Nicolas Rimbaud estuvo más cerca de la fosforescencia de la conversión vital de lo que lo estuvo el cabezota de Descartes. Asistió a la eclosión. El cobre despertó gozoso clarín. Personalmente he experimentado plenitudes febriles para luego salir dando brincos desde la lánguidez amorfa gelatinosa. Desde la encefalitis letárgica como diría Parra. Entiéndase: viscosidad espiritual mutando a formas efímeras que se escabullen. ¡Hay que correr tras ellas o vuelve la pasta vacía!. Empero, la pasta vacía es un núcleo poderoso para la instauración del Algo. Volar corretiando las formas. Debemos desechar la parte piedrosa para abrazar pulidas esferas. La musiquilla también. La lagartija autosuelta su cola y desorienta a sus sombra-predadores. El poeta lagarto. Devenir animal en que sus escamas son alumbradas por el huevOro que ilumina a Iris y su aura dorada. Hoy, primero de abril del año 2002, cito a Baudalaire: "El arte es largo, el tiempo es corto". Nuestro querido tiempo apremia incluso al defecar. Quiere caer la manzana de Newton. Así la posibilidad de un-otra-vez estómago vacío que genere nuevas hambres, para que, entonces, ese espacio lo ocupe un nuevo huesped a la espera de Poder-Ser-Perla. Toda creación tiene que ver con una especie de inexistencia. Protosentido mutando hacia la alegria del entendimiento. La búsqueda ferviente de Dios tiene que ver con la duda magneficiente acerca de su genuina existencia. El absoluto, cosa lejana, pretención de baratas beatas que esperan follar junto al Bosco en el ansiado jardín de las delicias. ¡Juegen aquí con sus cuerpos amigos! ¿o le temen a la fotocopia del pecado origuinal?. Escucho a muchos pablos. Siento el llamado de sus voces desde encima de la bóveda craneal. Desde las atmósferas naturalistas nerudianas hasta la ubicuidad balbuceante de pablo-Paul Celan, Valery, Klee, Éluard, De Rokha, Picasso. Pienso en Brecth: " Sólo no eres nadie, es preciso que otro te nombre". ¡¡¡Pablos, Pablos!!!. Los nombro nombrándome mediante este Algo. Este Algo es producto de cien alguienes aquí conjurados. Denuevo Jean Arthur Rimbaud: "Vendrán otros horribles trabajadores. Aquellos proseguirán ahí donde el otro se desplomó". Viva el CristicoAteoDiosNiño de Charville. Ameno. Existe un sol descarnado que brilla en cada una de las obras de Van Goht. Vincent, ¡tú huevOro brilla siempre!. Mi atención recae sobre la siguiente frase de Jacques Lacan: "Sólo se da lo que no se tiene", en ella ocupa un lugar fundamental la noción de "Falta". No quiero especular psicoanalíticamente en este punto, tan sólo se me devuelve el significante "absoluto" y confirmo que representa la pretención de baratas beatas. Los obispos me cansan la vista y las monjas francamente son un monstruo. Absoluto, palabra imposible. Digna de fé de ratas. No obstante ello, aún quedan cosas Bellas meciéndose en el aire de esta hermosa cuidad envenenada. La rebelión sigue consistiendo en mirar una Rosa hasta romperse los ojos. Vuelo en un vuelo que me lleva devuelta al riesgo de caer en el vacío haciéndo las piruetas necesarias para que el sobrevolado espacio vacuo sea espléndido recorriendo kinestesio el silencio situado como soplo enllamado entre estas dos palabras: "Vacío-Esplendor". "Vacío-Esplendor", una y otra vez, en disparo granizo. Cumbre-abismos, cima-simas más altoprofundas que la vana melancolía mecánica de ultimo minuto. Insertar luz y extraccionar ahogos alando el dolor; dolor-hado de cicatrizaciones costras que preceden la luz granular. De lo contrario el genio creador tiende a desfallecer a riesgo de verle crecer alas de cuervo a su corazón. Trabajar codo a codo con sombras nauseabundas y con deslices memoriales que machacan el cráneo balbuceando horribles fantasmagorías. La dimesión ominosa es inherente a la actividad creativa, como el sueño es necesario para una vigilia vigil, por lo general, de ojos ciegos bien abiertos, y la muerte inexorable sostiene la vida de la especie toda. Guirnaldas de fascinación poética cuelgan del cielo cuando la noche es más oscura y se viene el día en tú corazón. ¡A seguir babeliando por los siglos de los siglos!. Ameno. Eterna creación, eterno ajuste. Condena en que la prisión nos gusta. Vital condenación. Contruímos la Gran Ocultación de la única verdad que conocemos hasta el extremo marcado por ella misma; la muerte que nos abrazará cuando dejemos de respirar simulacros. ¡El aire es un tesoro!. La noche de la cima impalpable posee un exceso de luz. Una parte importante del período incubativo que da a luz cualquier objeto estético dista mucho de la idea de nirvana, de estar suspendido en una tranquilidad completa y burbújica. Vivir cuesta vida. Un espacio por el que puedas pasar sin rozar con nada te puede hacer mucho daño. Crear supone fiebre. Pulsacionnes en auge. Embriaguez. Conmoción. Asombro. Aletheia. Argos. Mezclándose en una tras ola sublimatoria, un lapsus tranquilus, calma-sentido-sentida que sigue de cerca al acto expresivo. Ese sentimiento de unión oceánica con el Ser-escencia, a la espera de futuras marejadas tempestuosas, que se acercan en deseo trueno hacia la playa del mundo, desde el tumbado horizonte del quiasma mental. Siempre.